Стихи всё о том же

***

Иногда теряю голову от прошлого,
В каждый первый снег опять в ловушках памяти,
Прикасаясь в сотый раз к тому, хорошему…
В сотый раз к тому, что, в общем, не исправится.

И держу как счастья горсть снежинки хрупкие
В мягких варежках, как в детстве, по-ребячески.
Шлёт приветы из вчера зима-подруга мне,
Не смеётся мне от них, да и не плачется.

Просто что-то в самом сердце обрывается,
Просто в горле ком и дежавю полнейшее,
Я бегу, скорей бегу от этой памяти,
Хоть на ней тайком, конечно же, помешана.

Я опять теряю голову от прошлого,
Первый снег – сигнал к тому, чтоб стать вчерашнею,
Обжигаясь тем, что больше не хорошее,
Я в зиме, воспоминаньями раскрашенной.

Да, от этого, наверно, есть спасение.
Есть ведь чистый лист, который ждёт художника.
А пока брожу по улицам завеянным,
Собирая осторожно пазлы прошлого.

***

Ты тоньше и глубже всех музык,
Прекраснее лучших штрихов.
Ты шар, избегающий лузы,
Бедовый для всех игроков.

Ты мир, а не часть, не отрезок,
Ты космос, сводящий с ума,
Ты самая манкая бездна,
В которую, впрочем – сама…

Ты звон, что проходит под кожей,
Ты первый заплыв за буйки,
Любовный игрок осторожный,
Стратегия чья – поддавки.

Ты дождь, что в июле под утро
Чечёткой разбудит асфальт.
Ты счастья, быть может, минута,
Минута, которой не жаль.

Ты всё. Мне иначе не нужно.
Ты всё. И я счастлива тем.
Ты просто немыслимо лучший
Из мира мужских душ и тел.

***

Он давно уже муж, а Она год не первый жена,
Штампы блекнут на гладких, 
Как будто бы важных страницах,
Хоть душой Он один, и Она, если честно, одна,
Люди верят бумаге,
И плохо читают по лицам.

Он пьёт кофе, когда полнолунье и надо бы спать,
И давно позабытое
Вдруг вспоминается. Странно…
Он, конечно, циничен, совсем разучился мечтать,
Но мечты лучше глупой зелёнки
Нам штопают раны.

А Она ищет повод, чтоб только попозже домой,
Чтоб не тот же парфюм,
И не те же знакомые тапки,
Чтоб хотя б на один меньше ужин постылый, немой,
На который давно уже
Самые точные ставки.

Он ей хочет набрать, пусть краснеет зазнавшийся штамп,
Пусть Он будет неправ, 
Пусть Его поджидают обманы,
Но сейчас Он как будто в ещё не потерянном «там»,
Где Она исчезала
В лиловых прожилках тумана.

И Она Его ждёт, может – встречи, а может – звонка,
Что сказать, как ответить – 
Всё это узнаем в дороге,
И пускай обречённо по небу плывут облака,
А знакомые тапки
Всё так же стоят у порога.

Им в тридцатую осень захочется руки сомкнуть,
И решиться на то, что не всякому,
В общем, под силу.
Всё свести в одну точку, вдвоём разделить один путь,
И понять, и познать преимущества «будет»
Над «было».